正午的阳光从云缝里漏下来，光线落在青石阶上，反射出细碎的白芒，刺得人眼睛微微发酸。
松针上残留的雪水一滴一滴往下坠，砸在石板上，发出极轻的“滴答”声。
寝居的门半开着。
炭盆里的火早已熄了，只剩一捧灰白的炭渣，偶尔被风吹动，翻起一层极薄的灰。
纱帐被卷到床柱上，锦被叠得整整齐齐，上面却还残留着昨夜被各种汁液洇湿后又风干的暗色痕迹。
空气里混着极淡的桂花残香和人体最原始的气味，久久不散。
凌尘站在窗前。
他今日难得穿了一身整齐的玄色道袍，腰带系得极紧，墨发用一根白玉簪挽起，几缕碎发被风吹得贴在额角。
他手里握着一柄极普通的青锋剑，剑身无光。
他已经三天没再单独把云裳或素瑾拉进内室了。
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