白的指尖在身侧微微蜷起，指甲几乎嵌进掌心。她没有看迪达拉，目光死死钉在来自情佝偻颤抖的背影上——那截露出衣领的后颈泛着青白，汗珠沿着脊线滑进衣襟，像一道无声溃烂的伤。她喉头一紧，喉结上下滚动了一下，才发觉自己竟在屏息。
“……信玄。”她忽然开口，声音很轻，却像冰层裂开的第一道纹，清、冷、脆，带着某种近乎失重的平静。
迪达拉正歪头打量她，闻言嗤笑一声：“哦？疤头还记着名字？真有情有义啊——”话音未落，白已抬眸。
那一眼，毫无波澜。
不是愤怒，不是悲恸，甚至没有一丝一毫被羞辱的震颤。只有一片雪原初霁后的空旷，澄澈得令人心悸。迪达拉嘴边的讥诮僵了半秒，下意识眯起眼——他见过太多审讯室里的眼神：绝望的、嘶吼的、哭求的、崩溃后空洞的……可从没见过这样一双眼睛，仿佛把所有情绪都冻成了冰晶，又在冰晶深处，埋着一根淬火千次的针。
“信玄死前，”白的声音稳得可怕，一字一顿，“左肩胛骨下方三寸，有一颗朱砂痣。形如飞燕展翅。你拔他肋骨时，刮断了第三根胸骨，断口呈锯齿状——因你用的苦无，刃口第七道刻痕早被磨平。”
迪达拉脸上的笑容彻底消失了。
他缓缓直起身，指节在掌心敲了两下，像在确认某种荒谬的节奏。审讯室顶灯嗡嗡低鸣，光晕在墙壁斑驳的霉痕上晃动，投下他们三人扭曲拉长的影子。白依旧站着，腰背笔直如新雪压枝，而来自情仍佝偻着，肩膀剧烈起伏，却不再咳嗽，只是死死咬住下唇，直到尝到铁锈味。
“……你亲眼看见？”迪达拉问，嗓音低了八度。
“不。”白说，“我亲手缝的。”
空气骤然凝滞。
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